Nico Orengo - Miramare (1997)

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Sospeso fra realtà e metafora, fra incantamento e stagione esistenziale, questo romanzo di Nico Orengo, apparso alcuni anni fa, sembra quasi un manifesto di poetica, un piccolo zibaldone narrativo al quale la scrittura di Orengo è restata fedele nei tratti, nelle linee e nell'atmosfera dei libri posteriori. Vi si respira un sottile gioco comico sempre confinante con la melancolia, una stupefazione di occhi infantili che scrutano il mondo (che è la poesia, la magia di un paesaggio così nitido da sembrare iperrealistico e così sfumato da sembrare un sogno. Marine, fiori, piante, pesci: c'è la grazia della pittura, in questo libro azzurro e misterioso, ci sono i glauchi quadri di Dufy e il meriggiare pallido e assorto di Montale. Ma il muro d'orto, orto conchiuso e protetto da metaforici cocci di bottiglia, è l'isola di un moderno Robinson, giovane scanzonato e infelice, che scrive lettere impossibili, che sogna amori impossibili, che vive una vita tutta mentale in una serra di fiori esotici delimitata da ligustri e acanti. E ci sono figure femminili, sirenette  domestiche dal nome semplice e dimenticabile, che col canto della loro gioventù ammaliano il protagonista in fantasticherie, in avventure anch'esse impossibili, trepide e generose come l'adolescenza. Come un'estate mitica, come un sogno a occhi aperti, come un miraggio su una spiaggia mediterranea, il romanzo di Orengo ci parla di una stagione sentimentale, è una cartolina colorata della nostra gioventù. I colori stanno sfumando, le figurine che un obiettivo lontano fissò sulla lastra stanno uscendo dall'inquadratura: ma la cartolina, testarda, continua a parlare di un'epoca che forse fu reale – e così facendo afferma la verità della letteratura. Antonio Tabucchi